OCTUBRE

la lluvia de las montañas,
se ha convertido en un remolino
ya no hay mas llantos,
todo esta guardado lejos,
nadie quiere mas llorar,
nadie buscará su nombre...

estoy declarando el mirar de mi interior
como el trofeo de la tristeza, desaparecido
todo por esta lluvia de brisas,
por el viento agotador, y su octubre...

el fuego de esta brisa, inunda mi mundo oblícuo
efímeras son sus grasas, su remanente en mi alma perdida
su cerrado esqueleto, que al partir , deja sombras perdidas
que al correr en mis pensamientos, vuelan de llantos

y el cínico, mas abismal en sus recuerdos,
finamente deja crecer en él la llamativa caricia
la húmeda broma de la melancolía,
su risa, de payaso, como la mia, de llanto...

y ahora que recordamos el marchito amor caído
fantasmas nos llaman, destruyendonos ,
bajando a las calles, donde unos labios eran del alma
como niños, comiendo un abismo , jugando a morir
llevandonos la lluvia huracanizada, y la verdad que es así
octubre, la caída única de nuestras sombras elevadas a la tristeza...

gRueGo