eL cInIcO, sIN pAlAbRAs

el cinico sin palabras, se quedo sentado de noche,
ya no quiere llorar cuando repara en sueños,
una gravedad inmune esconde tras sus lágrimas,
pero abre esa herida , el amor verdadero y propio,

y las sílabas metódicas,
mayúsculas, minúsculas,
heterogéneas, acentuadas,
tildadas, el verso, la métrica, el ritmo,
todo es un movimiento hacia la razón,

el cinico es sin palabras, mas real que un niño,
y mas razonable que un cometa en el vientre,
como la imagen de un niño nacido en un patio,
como un niño llorando, como la verdad que nunca es tarde,

en mis palabras miserables, encontre su tristeza,
en ella el barco se ahoga sin que se encienda la vela,
sin que su amor eterno hacia la brisa sacie su enfermedad
y su campana que brilla de noche, donde es herida nocturnal

el cinico,
partío hoy hacia un pueblo abandonado,
ahi está una pequeña brisa del paraíso,
un pedacito del alma tan llena de su luna,
tan triste, y tan muerta, sin palabras...

y se quedo sin palabras, y sin tristeza,
y sin mas que un espacio sinfin...

gRuEgO