VAINILLAS DE UN AMOR

Esta la luna Sola y desolada
en su tiempo habían vainillas de un Amor
en ella una lágrima la golpeaba, como al sol
está sola, impaciente por morir

Esta la luna, sin saber quien es,
con unas ganas de morir, como la noche
acercandose a su madrugada,
y su luz, envuelta en un plástico antiguo

esta el jardin, y todos sus muertos
ni una flor que llegue a depositar lluvias
sin oxigeno, ni fotosintesis,
El sintaxis bello para la muerte

estoy solo, como la soledad
como una maldicion ancestral
como dios, mirando de lejos la ira
como el sol, que quema cada palabra,

amor eterno, que llueve penas...

gRuEgO

MI ESQUIZOFRENIA

mi amor es tan natural como una catástrofe
como una región llena de nieve color sangre
como el caducar de un ángel queriendo besar
sereno, como la tentacion del nuevo camino ondulado hacia lo ineterno

tu belleza es suficiente para el nacimiento
es una claridad alegría,
es sal a las caricias oceánicas,
y el manto de una noche, y su llanto

y Yo podría llenarme de celos al verte de lejos,
cuando debes llenar el mundo de magia
cuando soy el último que llega sin nacer
al palpable sonido de tu risa

creo que tienes arena misteriosa
donde un deseo es espuma que deshace tu boca
y al volver del sueño, eres infinito,
mi esquizofrenia: besarte, y no matarte...

gRuEgO

EL CULTIVO QUE JAMÁS CRECE EN MI

estoy eternamente enamorado del cielo,
con su profunda timidez en regalarme besos
con sus pasos, lentos y pacientes, desolados
con su tristeza escondida en sus aguas

cuando ella calla,
yo grito desesperado,
ella come delirios
y yo soy un alfil de lucro cesante

estoy casi quebrando las cosechas matutinas,
dejandome caer, cuando ella murmura una palabra
llorandome, mereciendo una melodía en Fa menor:
un río suave por donde ella medita su desdicha,

Cuándo será el día en que muera su tristeza?
Cuándo podré subir a su alto vuelo?
Cuándo su aguijón será el camino a mis ojos?
Será al lograr escuchar morir la noche lánguida

esta no es una obsesión, solo digo que sus ojos, como color de un coltivo permanente refieren una canción que solo yo puedo escribir en la pena de una estrella escondida, solo digo que si ella ya no tuviera una razón para pensar, yo sería el deseo de sus cafés ojos, color de un cultivo que jamás crecerá en mí...

gRueGo